В преддверии приёмной к Богу
переступал с ноги на ногу… и сам через себя переступил. Вернулся сам не свой в
берлогу, отрезал хвост, почистил тогу… переусердствовал… и снова преступил. Ну
и чёрт… с ним!
"А где твой зять? - спросила
дочь, губу немного оттопырив. - Одна, вторая, третья ночь! Он дома не ночует,
выпив…" Отец-мудрец на этом деле собаку съел… но превзошёл: "Где,
где… работает, наверно. В ГИБэДэДе меняет пол…"
Вползая тараканом в жизнь, людей
тебя никак не ждущих, ты начеку всегда держись, решая свой вопрос насущный. Но
так ли важен твой вопрос чтоб беспокойством удостоить? Быть может он не так и
прост, может пустяшен и не стоит…
Да не терзай себя. Живи! Вот
только Бога не гневи. Не убивай, не укради, не прелюбодействуй… Вот тут
подумать надо: что имел в виду тот, кто эту заповедь божью трактовал? Если к
бабе не ходи, к чужой, то он прав. А если глубже копнуть, то изнасиловала и
затрахала вся эта окружающая действительность. В одностороннем порядке
затрахала. Безо всякого обоюдного согласия затрахала. Вот ты мне можешь
сказать: сколько стоит в России пара брюк из материала изготовителя. Из одного
и того же? Везде по разному. Даже на одном и том же рынке. Ходишь по рядам с
одной мыслью: не чем попку прикрыть, а как бы не лопухнуться. И формула эта
"цена-качество" не работает. Деньжищи отдал, а шовчик на второй день
расползся в районе гульфика. Нет в России цены. Есть надувательство и
обдираловка…
А эти, которые в окошках выдачи
или на бюджетных креслах восседающие? Не только душу, кишки наизнанку вывернут
из-за зряшной пустяковины. Изнасилуют по полной схеме. С извращениями. И не
подашь на них. А куда? Некуда… Да не терзай себя. Живи! Вот только Бога не
гневи…
О рабстве? Раб ты! У желаний.
Тебе никто не виноват, что безо всяких оснований ты на десятки мегабайт желаешь
этот день прожить… И тот что завтра набежит… И тот, которого невидно… Конечно,
всякому обидно, когда Митяй с соседней парты карт-бланш на жизнь, играя в
карты, не напрягаясь, получил. А ты учил… потом влачил… потом дождался,
различил: где сытно вкусно; где диплом; а где подделка за стеклом. Ты сам себя
загнал в "уют", где беспредел, лежачих бьют. Где ежедневный маскарад,
никто друг другу где не рад, где после службы - театр мод… и с кожи вон, чтобы в
бомонд. Аристократ! Тусовщик светский! Невольник похоти советской…
P.S. А мне не
надобно к восьми. И к девяти, и к десяти. Вообще не надо, чёрт возьми, пороть
горячку, чтоб придти и целый день в поте лица страдать от шефа-подлеца. И от
товарищей по службе, клянущихся в дисконтной дружбе. От пешеходов, пассажиров,
чиновников, заплывших жиром. От скудоумия умов давно расстриженных голов… Я не
хочу и не желаю. Не раб я. Я соображаю…
Мне с мыслями наедине намного
проще, чем с людьми. Вон видишь мысль? Пришла ко мне, когда секли её плетьми. А
вон двусмысленная мысль. Дочь принесёт её с работы. А вот пришибленная. Брысь!
Зять не догнал, видать. С охоты. Вот мысль, что увидал во сне в часы
предутреннего храпа и мыслил дважды и вдвойне (так, как пришла, и кверху
крапом). Вот пару мыслей о среде, которая нас окружает. Три мысли о добре и зле
и полторы об урожае. А вот… Внимание! Пригнись! Так это целое торнадо! Гоняется
за мыслью мысль, а им бы лучше было рядом… Вон ускользающая мысль. Надо
вернуть… но не угнаться. Ну-ка, крылатая, держись! Нет, не нагнать… там
папарацци. Вот сыном дареная мысль. Без экспертиз и апробаций она созрела вширь
и ввысь. Она достойна публикаций… А вот Платона (друга) мысль и истина (та, что
дороже). Вот с Украины. Сало йисть. А с Приднестровья есть не может… Те
непродуманны. Сидят, лениво смысл перевирая. Верну, пожалуй, их назад. Ведь,
мысль не мыслится сырая.
Но если вдруг на уик-энд с плеча
чужого секонд хенд, а он морщинит, жмёт в коленках… то неудобно перед Ленкой.
Придётся замуж брать Парашку. Она сама как промокашка… Не смог прикинуться
Филипп и влип!
Колибри, птичка-невеличка, у
Крокодила зуботычкой честно трудилась в обе смены. И по фигу ей перемены:
свобода слова и печати… абортов пик и спад зачатий… Не надо строго судить
птичку за врождённую привычку.
Один дотошный Солитёр не мог
понять откуда дует. Мол, любопытство не порок… (исход трагичный неминуем).
Ловчила через чёрный ход в пике пошёл, как лётчик-ас… С ним некорректно
поступил видавший виды Унитаз. Не оглядевшись, в том чём был, попал проныра в
общий слив…
Ты помнишь бум под брэндом "Соль"?
Где вечно юная Ассоль и старый Флинт, и жадный Тит, и добрый доктор Айболит
поклажи воз волок и нёс? Кто как умел: вразвес, вразброс… Что не скажи, в один
присест свой соли пуд не каждый съест!
А помнишь бум
"Норд-ост", "Беслан"… статуя Будды, Талибан?
"Шахиды!" "Башни-близнецы"… стервятники и стервецы? И это
всё - немалый куш! За ним не Путин… И не Буш…
Очередную смену Жизнь готовила
привычно к смерти: в сиротство брошенные дети; неумные и слишком; эти (по свыше
утверждённой смете); по возрасту и по болезни (по алкоголю - каждый третий); и
ратники, что сквозь столетья уходят прямиком в бессмертье…
Из года в год, из века в век
ишачит Жизнь, как ей сказали. Не ордена и не медали (что не дадут и что не
дали) и даже сверх… и супер бонус поддерживают Жизни тонус… Так Жизнь устроена
сама. Планету чистит от дерьма…
Когда в душе пусть не сугробы, а
так, осенняя пороша, то всё равно б хотелось чтобы… но в зеркале всё та же
рожа. Как с такой рожей выйти к людям, не вызвав в их душе пургу? Они в испуге:
"Все там будем? В неоплаченном долгу?" И тут дошло: "А разве
нужно до времени в слепой Тартар? Хрен с ней, с душевной этой стужей! Какой
чертям с неё навар…"
Угли, жар, сковорода…
нашпигованные факты. Сито, решето, вода… флаги, толпища, плакаты. В остальном
"Тип-Топ!" Живём. День за днём жить привыкая. Нет автобуса - мы ждём.
Нет зарплаты - выживаем. "А в остальном, прекрасная маркиза, всё хорошо,
всё хорошо…"
Попробуй въедь глубинами рассудка
в трясины надоевшей темы. Развесь таблицы, диаграммы, схемы и попытайся
доказать себе, что дело вовсе не в тебе. В тебе лишь миропонимание амбиций. А
жизнь течёт, как и текла, прохладою колодезной водицы кристальной чистоты… И
кто ей я? И кто ей ты?
Дары природы поглощая, взамен
идём мы на обмен. Фауна мяса, флора чая… поэт, шеф-повар, конгрессмен… Итог?
Продукт канализаций! Шесть миллиардов дефекаций! Ты скажешь мне: "Позволь!
А атомный реактор? Полёты к Марсу? Луноход?" Всё это блажь иль повод к
фарсу… а особь дикарём живёт…
Вот сидишь ты (лежишь, стоишь,
бежишь… но ведь должно у тебя когда-нибудь появиться незанятое время, чтобы
подумать). Так вот сидишь ты (да какая разница где: на стуле, на диване, на
горшке, на нарах…) и думаешь. Переосмысливаешь прожитое самолично. Ворошишь,
перелопачиваешь, ужасаешься: "Да разве так можно?" Восхищаешься: "Неужели
это я?!" И обязательно пытаешься заглянуть вперёд: "Кто там, что
там?" Конечно, не катастрофическим загнанным взглядом начинающей
проститутки, а вполне респектабельным состоявшегося на сегодняшнее число
человека. Я не имею ввиду сверхчеловеков, которые находятся за пределами
разумного и люмпенов, которые там же, но с другой стороны. Простые обыкновенные
капиталистические граждане нашей не объятой Родины, которые продают свой
скучный (весёлый) труд. Продают за условные единицы потребительской корзины (но
каждый своей… по Сеньке и шапка, по потребителю и корзина). И что ты там
видишь, впереди? Я, например, вижу зад. Зад уходящего 19-го века и перед 20-го,
который тоже повернётся задом к 21-му, т.е. уже повернулся. Ну? Ну и соображай
со всеми вытекающими…
