"В глубине сибирских
руд", в российской таёжной глубинке люди счастливые живут. Живут, брат, по
старинке. Там целый город, Город-Град, там лет пятьсот тому назад, покинув град
столичный, задумались о личном: "А кто такое ЧЕЛОВЕК? Для чего он создан?
Чтобы жил один за всех, как Иван, царь Грозный?" Не было тогда марксизма.
Были мор и катаклизмы…
Нашёлся в когорте царской
опричнины матёрый человечище и увёл народ от царя подальше. Далеко увёл. И стал
этот народ свой город ладить. Под себя, по понятиям. По человеческим понятиям.
Не по царским и не по божеским. По человеческим. Как на ум пришло, как на душу
легло, как присоветует матёрый человечище. Человекоматище. Так звали они его,
не мудрствуя лукаво. А зачем лукаво? Человекоматище мудрствовал. Простодушно. И
подушно. Способен он к этому с детства был, но не кичился, не чванился. Нос перед
своими не задирал…
Он и сейчас не задирает. Живет,
как и тот его дальний предок, по понятиям. По человеческим понятиям. А чтобы и
тебе понятно было, я объясню. Он у них вместо царя тогдашнего или президента
нынешнего, но без двора, свиты, аппарата и на общественных началах. И
преемственности никакой, никаких выборов… Он, Человекоматище, сам по себе
рождается в той или иной семье со своими такими способностями и народ, чувствуя
неиссякаемое его человеческое тепло и вселенский врождённый разум, сам к нему
тянется, прислушивается… и он добротно, не на фуфу. Вот тебе и вся
административная система. Теперь скажи: кому взятки давать? За что? За то,
чтобы сын в институт поступил? Нет у них институтов. Они у жизни учатся и у
старости мудрой. И пограмотней ваших будут с двумя-тремя Кембриджами, МГИМО или
МИМО…
Ты не обижайся. И среди вас
человекоматищи есть, но вы их не замечаете, а сами они не высовываются. Но я
здесь не об этом. Я о городе. Красивый город. Одноэтажный. С приусадебными
участками, засаженными яркими красками природы. Подвидов, видов и породы. Там
знают, стар и млад и каждый, что в речку не заходят дважды. Они природу
берегут, кормятся ею, лечатся ею же по необходимости. Они в гармонии природы
себя никак не выделяют. И катаклизмы, и невзгоды делят с ней… и выживают!
Я понимаю, что не в моде
производительность труда. Я не из "Ваших Благородий". Из тех, что
строят города и там живут. Любимый город - это, конечно Город-Град и пусть я
буду трижды порот, но я ему безмерно рад. Там всё знакомое, родное, там из меня
и для меня. Одно сплошное выходное, тепло и радость бытия. В нём труд не труд,
а вдохновенье, наитие глубин души. Скрипторий богодухновенный там правосудие
вершит. Там злые вьюги и пороши, тридцатиградусный мороз, но там, прости, не
делят гроши, не требуют за жизнь партвзнос… Не всё тебе я рассказал здесь, в
этих несписанных строках. Это всего лишь только завязь, но извини меня, не
крах…
Кто я? Писец, который пишет о
жизни, людях, о себе или боец который дышит в затылок собственной судьбе? Иль,
может быть, я заплутался в буддийской пагоде годов, или уж так перестарался,
вплетая мысль в созвучье слов? Ну, и зачем этот молебен на финише в конце пути?
Пошёл бы в бизнес, бизнес хлебен (сытней на кладбище идти). На кой, скажи мне,
сытость эта? И без того я… слава Богу! Прошла весна моя… и лето… Не надо мне
чужую тогу.
